Du sitzt am Schreibtisch. Eine Nachricht kommt herein, und für einen Moment stockt der Atem. Du hast ihn nicht bewusst angehalten. Danach geht er weiter, schneller und kürzer als zuvor. Zwei Stunden später, an einer roten Ampel, fällt dir auf, dass er wieder ruhig geworden ist. Du hast weder das eine noch das andere beschlossen. Der Atem geschieht. Er wartet nicht darauf, dass wir uns um ihn kümmern. Er hat uns durch all die Jahre getragen, in denen wir kaum einen Gedanken an ihn verschwendet haben.
Meistens bemerken wir ihn erst, wenn etwas mit ihm nicht stimmt. Beim Treppensteigen, während einer Erkältung oder mitten in einem Streit. Dann behandeln wir ihn plötzlich wie ein Problem, das gelöst werden muss. Deshalb beginne ich, wenn wir gemeinsam still werden, gern beim Atem. Er ist für mich weder Werkzeug noch Weg. An ihm lässt sich unmittelbar erfahren, dass das Leben geschieht, ohne dass wir es fortwährend machen müssen.
Das Tun geschieht im Sein
Kaum ein körperlicher Vorgang lässt das Zusammenspiel von willentlichem Tun und natürlichem Geschehen so deutlich erfahren wie die Atmung. Das Herz schlägt, ohne dass wir es veranlassen. Einen Arm heben wir bewusst an. Der Atem kann geführt werden und geschieht zugleich von selbst. Er ist die einzige Bewegung im Körper, die beides ist, und deshalb steht er da, wo das Tun und das Sein sich berühren. An ihm zeigt sich, dass jedes Tun im Sein geschieht. Sein beginnt nicht dort, wo das Tun aufhört. Auch Handeln, Entscheiden und Gestalten erscheinen in diesem bewussten Dasein. Einatmen und Ausatmen sind keine voneinander getrennten Vorgänge. Sie sind zwei Richtungen desselben Geschehens. Aufnehmen und Abgeben. Nach innen und nach außen. Darin spiegelt sich ein Leben, das empfängt und gestaltet.
Achte einmal auf den kleinen Augenblick, bevor das Ausatmen beginnt. Da wird nichts entschieden. Die Wendung geschieht einfach. Die Luft, die jetzt in dir ist, war gerade noch draußen. Gleich wird sie wieder Teil des Raumes sein. Wo endet in diesem Geschehen das Außen, und wo beginnt das Innen? Die Grenze lässt sich nicht so eindeutig ziehen, wie wir glauben. Wenn du sprichst, ist deine Stimme geformter Atem. Was eben noch still in dir war, wird Klang und erreicht einen anderen Menschen.
Ohne jemanden, der zusieht
Sobald wir uns dem Atem zuwenden, entsteht leicht eine neue Herausforderung. Zur Unruhe kommt der Versuch, die Unruhe zu beobachten und zu beruhigen. Das Atmen wird zu einer Aufgabe, die wir kontrollieren und möglichst gut erfüllen wollen. Schau genau hin. Da ist der Atem, spürbar an Brust, Bauch und den Nasenflügeln. Und da ist das Spüren. In der unmittelbaren Erfahrung sind beide nicht voneinander getrennt. Es gibt nicht hier den Atem und dort jemanden, der ihn beobachtet. Atmen und Spüren sind ein ungeteiltes Geschehen. Das Zählen der Länge eines Atemzuges kann eine Weile helfen. Es sammelt die Aufmerksamkeit. Doch auch daraus kann unmerklich eine Aufgabe werden. Man zählt bis zehn und beginnt von vorn. Irgendwann zählt man weiter, während die Gedanken längst woanders sind. Auch das darf so sein. Was bleibt, ist einfach. Atem. Wärme. Eine Empfindung im Körper. Ein Geräusch von der Straße. Alles ist bereits gewusst, bevor ein Gedanke ihm einen Namen gibt. Du musst aus dem Atem keinen meditativen Zustand machen. Du bist bereits da. Der Atem darf kurz, flach oder unruhig sein. Er muss in diesem Augenblick nicht anders werden. Wenn wir aufhören, ihn zu korrigieren, kann er zeigen, wie es uns wirklich geht.
Stille ist nicht die Abwesenheit von Geräusch. In einem stillen Raum hören wir mehr, nicht weniger. Die Heizung, einen Vogel, den eigenen Puls im Ohr. Besonders nah kann diese Stille in der kleinen Pause nach dem Ausatmen sein. Das Ausatmen ist zu Ende, der nächste Atemzug hat noch nicht begonnen. Für einen Augenblick geschieht keine Atembewegung. Und es fehlt nichts. Diese Pause muss weder erzeugt noch festgehalten werden. Sobald wir uns mit ihr beschäftigen, wird auch sie wieder zu einer Aufgabe. Die Stille beginnt allerdings nicht erst dort, wo der Atem innehält. Sie ist auch während des Einatmens und Ausatmens immer da. Sie ist die Offene Weite, in der Atem, Geräusche, Gedanken und Körperempfindungen erscheinen. Auch Unruhe erscheint in dieser Weite. Der Atem muss sie nicht verändern. Er darf unruhig sein, wissend, dass dein Sein nicht unruhig ist. Eine Enge kann spürbar sein, ohne dass die Offenheit, in der sie erscheint, selbst eng wird. Darauf macht der Atem aufmerksam. Er stellt diese Offenheit nicht her. Er erscheint in ihr.
Im Alltag
Wenn mehrere Menschen gemeinsam still werden, kann etwas Einfaches spürbar werden. Jeder Mensch atmet für sich, und doch nähern sich die Atemrhythmen manchmal einander an. Ein gemeinsamer, verbindender Raum wird hörbar und spürbar. Das ist weder Zauber noch Beweis. Es kann uns daran erinnern, dass wir weniger voneinander getrennt sind, als wir gewöhnlich glauben. Dafür braucht es keinen besonderen Ort. Es kann an der Kasse im Supermarkt geschehen, im Wartezimmer, im Auto oder vor einem Gespräch, das dir schwerfällt. Ein bewusst wahrgenommener Atemzug kann genügen, um zu bemerken: Ich bin bereits da.
Die Einsicht, dass das Leben von selbst geschieht, nimmt uns die Verantwortung für unser Leben nicht ab. Ungeklärtes löst sich nicht allein dadurch, dass wir den Atem wahrnehmen. Selbsterkenntnis und die ehrliche Begegnung mit dem, was uns geprägt hat, gehören zusammen. Keines ersetzt das andere. Und wenn du den Atem tagelang vergisst, ist nichts verloren gegangen. Das Leben hat in dir weitergeatmet. Es trägt dir das Vergessen nicht nach.
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